Sé que lo digo. Siempre así ha sido.
Se diluyen cuando hablo de eso.
Porque al oído le sangra.
Es algo aspero que los carcome,
cuando se habla de eso.
Miran entre puños,
ven la nada que los ciega.
Bajo azotes viajan al inicio.
Suena un chasquido zumbador.
Como siendo de las bases,
como retornando al suelo.
Ya miro, y los miro, y los distingo
de raros calidoscópicos colores.
El viento divulga eso.
Dentro de las semillas se habla
de eso.
Eso que te apuñala siendo libre.
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