Es la poesia

Esta poesía lame tus hombros,
como rehizo cadenas fútiles.
Cree en la carne y el pan,
brinda consumiendo estelares caricias,
de el silencio cree ser su epílogo.
Esta poesía, hosca, intenta llevarte
a otra banqueta, a otra luz sexual
en cada cuanto que roza tus venas,
como la mar que azota acantilados
sin dejar duda, no la inspira.
Sencilla y terca, ella lo siente.
Prismática e intensa, solo disiente.
Esta poesía describe los círculos
que se deshacen sobre tu piel,
derruye sus nudillos, entre troncos caídos y
coníferas oblicuas esboza tu sino,
en cada mítico encuentro ella sonríe;
esta poesía fluye, y brota de tus iris,
siempre verdes.
Esta poesía imita la suave flor que
sobre tu cuerpo eyacula su medio hijo,
es esta la poesía que deglute en tinta puñaladas,
es esta página, vean, dice la razón del
tiempo que atisban tus ojos.