Monigotes por doquier

Verde oscuro terciopelo

2010-12-17T03:08:00.002-03:00

Hoy quiero sentir que tu llegada es serena,

que si traes al viento de la mano

la hojas secas sabrán volar y

ya no solo caer

y si al venir la primavera se apresura,

dulce dama de humo

sabrás acunar las flores en su abrir

de ojos.

Hoy quiero saber que tu piel se ha

hecho noche,

para ver las estrellas en tus pupilas

y el vacío que nos acoje,

hoy debo ser algo más que el pánico

de la forma silenciosa,

no de las presas que parieron

sino del crimen sin caramelos,

no de las patas de la paloma

sino del cuero del cocodrilo.

Hoy además de lamer los secretos

de tus pesadillas

quiero divagar por los rincones cálidos

de tu cuerpo sensible,

quiero que también nuestro amigo “el fin”

sienta el veneno agrio en la garganta,

sienta que entre ritos y discursos hay eso

verde oscuro que se lleva las uñas

de nuestros bífidos momentos.

El díptero enjaulado.

2010-07-12T15:37:00.004-03:00

Mi mascota es una mosca.
Es macho.
La encierro en mi cuarto.
Va y viene.
Conserva su instinto.
Se sube a mi novia.
Le lame las nalgas.
Todos contentos.

Hoy fue un gran día.
Voló poco y bebió cerveza.
Vio el sol de la noche.
Es comunista y zumbadora.
Yo lo alimento.
Ama mis dedos.
Yo es su nombre.

dios !

2010-05-04T02:20:00.001-03:00

Circulos viciosos

2010-04-12T04:49:00.002-03:00

Trenza de horas

2010-04-12T04:44:00.000-03:00

Hay estrellas que nunca terminan de caer,
hay historias queriendo comenzar,
si las fallas, si las setas, si los truenos
acompañan al deseo habrá trechos
malditos trechos
que dejarán atrás mis pasos
malditos trechos
que llegarán al cabello helando la piel
malditos trechos.

2009-09-27T19:37:00.000-03:00

Unas

2009-09-27T19:27:00.003-03:00

no hay nada adentro
nada afuera
solo para caer
que las gotas estan suspendidas
y el viento las deforma.
puesto que hoy
los circulos de la cara rien
veré flores y luces
y reflejos y pieles
ya que no hay lluvia.

Pradera

2009-03-16T23:34:00.003-03:00

Bebió un sorbo que de amargo poseía la sonrisa.
Nada lo lame cuando la mala merodea.
En el imperceptible graznido descansa.
El mundo es él con tus pelotas entre sus dedos.
Pero hoy poseo opciones y entre ellas gatillar.
Amarillas cuevas que titilan, entra y
no sale ni el tucán.

No han bajado

2009-01-09T00:24:00.005-02:00

El primordial placer
esta en la piel, cuando
nunca se desnutre,
ni al ser flameada.
La sed en mi es mutilada
mediante unos ojos.
El tramo que separa el mio
de tu interior se rebela
e incluso disiente iluminado.

Vidas en la basura

2008-12-13T19:07:00.002-02:00

El viento sopla fuerte esta noche
y es un viento frío
y pienso en los muchachos
desocupados,
espero que algunos de ellos tengan
una botella de tinto.

Es cuando estas en la mala
que te das cuenta de que
Todo
tiene dueño
y de que hay cerraduras en todas las cosas.
Así funciona la democracia:
agarrá lo que puedas,
tratá de mantenerlo
y agregale algo
si es posible.

Así funciona la dictadura
también
y ellos esclavizan o
destruyen a sus
desamparados.

Nosotros simplemente
olvidamos
a los nuestros.
En cualquier caso
es un viento
muy
frío.

Hank.

Y llovió en el cielo.

2008-12-13T15:12:00.003-02:00

Porque el deposito tiene mucho espacio se instaló la colchonera frente a mi oblicua ventana. Es un galpón de material preconstruido y cimentado sobre los restos de la antigua AFIA, implotada durante la década olvidada. Los varios sucecivos dueños y exdueños del inmenso refugio son y lo serán individuos politicamente idóneos.
Martes, Viernes y Sábados llegaban los muchachos colgados del vehículo escoltando pesados colchones, cuales luego de ser acumulados eran vendidos, enmoñados, al gentío.
El año daba y las cómodas bolsas llenas de pluma desaparecían, como el viento, de los muestrarios y vidrieras.
El conductor, gesto en mi llamativo, se mantenía en la puerta del vehículo, vestía el negro y descansaba la punta de su bota sobre el único estribo aluminiado. Tras intensa descarga desaparecían, vacíos, sobre el cemento.
Una semana obtuve el siguiente dato: Bajaban 55 colchones y 75 almohadas los Viernes y Sábados, los Martes solo 15 colchones y 30 almohadas; entendible, el semanario se adjunta Jueves o Miércoles.
Un Martes llovió y se les mojó todo y el conductor miraba el suelo o el agua o veía mis ojos en algún reflejo. En su palma el índice se enfriaba.
Luego del Desmoronamiento la gente Gramón ha conseguido el beneficio de cultivar su germen. Ellos se producen y se compran ahora. Si la condición de prófugo en libertad me obligara a no gozar del enanismo dominante entre los Armados, expandiría mis motivos, resaltando ese corte en la cola del lagarto.
Crujieron los rincones que no encajan en la bolsa de este cuerpo cuando frenando la luz me expuse bajo el Sol de la mañana. Una lluvia que arrastró medias desprevenidas y tierra ahora en mi humedece las plantas. La primera vez que miró hacia mi ventana y me vio lo vi y giré el cuello como doblando una barra de estaño. También la humedad llego a las palmas y la rodilla perdió algo de fuerza diestra. Con las manos rozé la punta de mis pies y manteniendo la cabeza entre las piernas sugerí un vistazo, él lo sabía, al segundo se torció ubicando el ala de su boina en dirección opuesta a los vidrios que sus ojos intentaban partir, enrojeciendo la mano ajustada a su cintura, dejando temblar una boca desencajada. Yo miré hacia la nada y desaparecí.

Al soles

2008-12-13T14:57:00.002-02:00

- Bello el moldeo de sonidos
mio. Dijo, palabras y aristas,
siendo su ejemplo.

Virir

2008-11-15T16:21:00.003-02:00

Ayer voy a morir.
Hoy, el pasado no existe, ni ayer.

Cañaveral

2008-09-11T17:27:00.003-03:00

Junto a Manuel, Fenicio y Alcazar solía pasar tardes enteras proyectando ocurrencias en el terreno baldío de Garzuaga y Moreno, la esquina roja le llamaba el lechero, rostizado por el Sol del verano seco. En el pueblo no eran tantas las esquinas rojas. No eran tantos los amigos ni los parientes. La zona sur, elevada unos metros siempre adquiere a fines de verano un color mas intenso y apagado. Las oscuras veredas y la grava negra en las calles desenvuelven un ambiente por sobre todo caluroso hasta altas horas, los insectos prefieren el sur. Y nosotros eramos el sur.
El baldío tapialado nos ocultaba de las miradas impetuosas que nos perturbarian cuando hacíamos pequeños fuegos donde prendíamos cigarrillos robados, el baldío nos aislaba. Hay, todavía, un cañaveral medio destrozado. Madera, arma, escondite, un ser, el cañaveral. El paredón daba hacia el norte, fue ahí donde decidimos instalar los tres palos.
Llegamos y saqué la pelota de la mochila. Estaba todo tan asquerosamente embarrado con tierra podrida que nos escupimos con Fenicio. Mi mochila hedía tanto como yo, se que ese olor ya es parte de mi conciencia, si lo volviera a encontrar indudablemente retrotraería mis pensamientos hacia una penosa infancia temprana. Alcazar tomó la pelota de mis manos y empezó a patearla dando carcajadas, la levantaba y la cabeceaba y se le caían las lágrimas. La pateó hacia donde Manuel intentaba acomodar la bicicleta nueva que se le desinfló en el camino. Salió por la pequeña puerta entrando a la calle, y él salió tras ella. Los ruidos, unos sobre los otros, de las cuatro ruedas derrapando sobre las piedritas negras fue el motor que impulsó su cuello al levantar la cabeza. Ráfagas de balas fue lo que siguió, un comandante del grupo Intres estaba en la zona y los Reinas lo identificaron, no podían quedar testigos, debíamos estar aislados.

Sudá.

2008-08-23T17:21:00.003-03:00

Sudé.

... y tu vieja en tanga.

2008-08-01T00:29:00.000-03:00

Charolay Piringundín

2008-07-30T01:45:00.001-03:00

Es infinita la maldita

2008-07-05T14:40:00.001-03:00

30 del seis del 8enta.

2008-07-02T14:48:00.006-03:00

He optado dejar constancia sobre mi acción y condición mediante la presente nota.

Represento un individuo que se ubica dentro de ese estrato, claramente marcado en las ciudades capitáles, caracterizado por ser hombres entre 40 y 50 años, separado y con hijos en posesión de su mujer, con todas las razones de los mundos, soldado durante un año, carente de un conocimiento profundo en nada y en todo a la vez muy poco (defecto clave en mi supervivencia cambiante). Hoy en día el trabajo es ser taxista. Realmente no es el mejor laburo, ni mucho menos, pero la calle esta tranquila, los milicos lo acaparan a lo largo y a lo ancho. No se gana una mierda pero sos libre de hacer lo que a tus rulos se les ocurra. Ayer por la tarde, debo reconocer que recién ayer lo hice, leí la calcomanía que tenia el coche pegada en el parabrisas, cerca de la sombra del polarizado en degradé. El puto y tu hermana... decía, le habían arrancado el resto, termine con la tarea de sabotear la misión del pegador y con una tijera recorté la palabra puto, se la pegué a Santiago en la espalda. Esto lo tenia que decir, no creo que se halla dado cuenta todavía, tal vez lo entierren con esa campera y esa calcomanía algún día. Trabajo a la tarde-noche. Me gusta el atardecer y sus colores pastel en invierno. Disfruto soberbiamente de la sensacion causada por el oscurecimiento en la parte que me localiza en el globo terrestre. Lo mismo había sentido cuando mis hijos derramaban sueño y entraban en trance hacia la que algunos consideran "la verdadera realidad". Esto solo lo saben algunos de mis camaradas, llevo un arma a cuestas. Es una costumbre que decidí adoptar luego de ser asaltado por un nene de 13 años con un cuchillo ensangrentado. Señores, disculpen, yo le vuelo la cabeza con mi 38 largo. La teoría fue llevada a la práctica hoy por la tarde, la reacción se hizo acción, sucedió. Me bajé del auto lo mas rápido posible lo cargué y lo deposité en el baúl. Claro, antes de levantarlo le embolsé la cabeza para no manchar el tapizado que hoy había estado durante media hora desempolvando. Testigos hubo dos o tres, no son de mi preocupación, la ciudad es grande y yo este oficio no lo desempeño más. Mis manos, mis guantes, desaparecerán del paño. Durante hora y media fueron azotados los músculos de mis hombros y los de mis brazos. Cavar no fue la materia en la cual mejor me fue en la secundaria. El lote de girasol, con sus flores confundidas, parecía copiosamente grande y el pozo holgadamente hondo. Sepultada la prueba sepultado el asunto me dije. Luego, algunos años después mediante esta nota confeccioné este maravilloso cuadro.

Daniel

2008-06-30T02:09:00.005-03:00

-Traigan a esos dos que están ahí. Mirales las caras, miralas, estos van adentro, no salen por veinte años. Y si salen seguro lo hacen con bichitos en la sangre. Y como todos sabemos esta es una mochila de bruta carga. Si hablan les rompes los dientes, ¿eh? ¿que decís? no te escuche pelotudo, si me hablás modulás como se debe. Idiota.

- ¿Los esposo o los subo así nomas?

- Subilos, dale dale, así nomas. Y pegales unas pataditas cuando lleguen a la comisaría, si quedan muy marcados excusamos que se resistieron. Gomez, pida cafe para la cuadrilla en hotel de la esquina. Gutierrez, correme el falcon que salgo.

Su jornada laboral se había dado por concluida en el momento que encendió su auto. Mar del Plata se inundaba en luz, un color violeta tenue lamiendo la ciudad y su lengua de agua con sal. De pasada frenó en el kiosco a comprar cigarrillos, los dos diarios y una caja gris de preservativos. Muy bajito en su stereo sonaba un tema demasiado incongruente con la maderación y el temple que demostraba la imagen de su persona y, por lo tanto, la referente a la institucion. Le sonó el móvil dos o tres veces, no quiso atender. Estacionó en su casa y se bajó del auto mirando hacia ambas manos de la calle. Tiró el cigarro justo cuando el timbre del teléfono comenzó a chillar nuevamente. Durante la charla en ningún momento osó levantar la mirada. Su bigote negro con chiflidos blancos acaparaba la atenta atención de sus ojos y de la mano libre acicaladora. Regresó al coche, y al pasar cerca de la trompa le dio un puñetazo al capot mientras, otra vez, miraba hacia ambas manos.

Los Organizados del pueblo estaban en sus posiciones. Mediante un complejo electrónico pusieron en rojo el semáforo. Tres hombres armados con ametralladoras salieron de esos lugares llamados la Nada y el funeral fue al día siguiente, con trompetas y distinciones.

Enajenación

2008-06-28T12:08:00.002-03:00

Un blog -dijo- es mierda a punto de ser defecada.

Coincido.

Maldito Bacon

2008-06-27T00:53:00.001-03:00

Caradenudo

2008-06-16T01:47:00.001-03:00

¿Inoxidable?

2008-06-16T01:36:00.001-03:00

Bak

2008-06-16T00:09:00.003-03:00

"Era un barrio residencial de verdad. Sin casas de apartamentos. Solo casa tras casa con céspedes bien cuidados. Pero era una ruta nueva y yo me preguntaba continuamente, mientras caminaba, donde estaría la trampa. hasta el tiempo era agradable."

La soledad sabe a desnudez.

2008-06-13T01:59:00.000-03:00

Botero

Abraxas

2008-06-13T01:24:00.001-03:00

El día de hoy no acaba,
que "no ha acabado
el día" han dicho,
y él no acabó.

2008-03-26T16:18:00.004-03:00

Sacos de agua sobre la
tierra,
lo escaseante: alrededores sin
fundamento alguno,
la tibia enroscada,
esa plegaria que habilita
o no
en su cielo, también de luz.

Disparos de tarde a noche,
para que florezca el dominio
zigzageante de las bestias
incineradas.

Mientras veo en la sangre letras,
que "lo dicho no fue hecho"
aclara el sepulcro;
- ¡Toma mis ojos mujer!.
- No hoy, sufro por ellos.
- ¡Cava entre mis uñas tu guarida!.
- Ya no.

Vuelvo al viento que gira
esferas, se apaciguan del impulso
y estrellan sus conciencias, a la
deriva, en el "Mar de Aún".
Sereno desarraigo un hombro
que torcía la noche, con la
sola magia del color, y en lo
lejos no era diáfano ni opaco.

Se indíce

2008-02-11T22:47:00.000-02:00

me gusta ese tajo

2007-12-11T21:57:00.000-03:00

Me gusta ese tajo
que ayer conoci
Me gusta ese tajo
que ayer conoci
ella me calienta
la quiero invitar a dormir.

Con sus lindas piernas
ella me hace pensar
que puedo destruir la mierda
que es mi gran ciudad.

Me gusta ese tajo
que ayer conoci
Me gusta ese tajo
que ayer conoci
ella me calienta
la quiero invitar a dormir.

letra: Luis Alberto Spinetta

Hoguera dulce hoguera.

2007-11-24T01:37:00.000-03:00

Entró a la iglesia solo. Era un sábado que rondaba el mediodía. Se tomó el atrevimiento de sacarse los zapatos aunque en el lugar había tanta gente como demasiada. Venía de caminar las cinco cuadras que separan al templo de su casa. Solo cinco cuadras, pero a las 2 de la tarde, un 8 de enero parecían ser cincuenta. El Sol se encargaba, al mismo tiempo que hacia sudar sus pies, de marchitar todas y cada una de las hojas verdes que a su vista apareciesen.
Dejado atrás un infierno tomó contacto con el otro. Dentro del gigantesco edificio sagrado la temperatura era solo uno o dos grados menos que afuera, y al no correr, practicamente, nada de aire me atrevo a decir que entre la iglesia y un sauna el se hubiese decidido seguramente por la segunda opción.
Se ubicó cerca de la inmensa puerta que resguarda desde hace añares la paz divina de la religión pura. Aquí cada tanto una ráfaga del aire que baja por el hueco del campanario le da un sutil respiro a los pulmones de los que logramos interceptarla.
El cura les hablaba a sus discípulos, les contaba toda la verdad, les hacia entender lo hermoso de la religión y todo eso que dicen los curas. Hubiese sido una misa normal de verano si no fuese por el estruendo que se produjo cuando un corpulento hombre que parado junto a su esposa se desvaneció sobre el banco que estaba delante de el. El ruido fue a maderas que se partían y a huesos que partían maderas y a un hombro que se partía contra el suelo y, como pensabas, a un suelo que partía un hombro.
El escandalo fue general. "No se amontonen, abran paso al medico" con el micrófono el cura organizaba la atención al sujeto. "Ustedes señores, muevan sus narices de la puerta así entra aire, no se amontonen les dije!!!!" vociferaba el cura perdiendo de a poco la paciencia que dios le inculcaba desde niño. Al llegar la ambulancia el señor ya estaba incorporado, sentado sobre el banco que trozó en su caída. Sobre sus propios pasos dejo la iglesia y sin aceptar la ayuda ni de los médicos ni de su esposa se subió al móvil que lo depositaria en el hospital.
"Ya está, los médicos se encargarán de que Don Gustavo se ponga nuevamente bien. Ahora ¿pueden callarse y así continuamos con la misa y rezamos un Ave María por la salud de Don Gustavo?" con un tono algo arrogante estableció la tranquilidad el cura y la misa continuó su curso divino.
No media hora, no veinte, ni siquiera diez, cinco minutos después un grito femenino inundó los oídos de todos los presentes, de aquí deduzco que también inundó los oídos de dios, ya que esta presente en todos lados y mas que nada en su hoguera dulce hoguera. "Mi marido falleció!, mi marido se murió!, se murió!" gritaba Rita Carrita. Sentado, con los ojos abiertos mirando la oscuridad de la muerte, tomando de la mano a Rita, Segundo Third había dejado de vivir.
No quiso mirarlo, ni escuchar mas nada, ni pisar nunca mas una iglesia. Afuera, mientras desertaba, las cinco cuadras le parecieron dos pasos.

los yuyos tambien son magicos

2007-11-14T01:16:00.000-03:00

(foto: Alguien de la web, si se entera que la tengo publicada le agradezco la gentileza de no haberlo hecho antes, aunque me da igual)

Negras ideas

2007-10-31T16:41:00.000-03:00

Sé que lo digo. Siempre así ha sido.

Se diluyen cuando hablo de eso.

Porque al oído le sangra.

Es algo aspero que los carcome,

cuando se habla de eso.

Miran entre puños,

ven la nada que los ciega.

Bajo azotes viajan al inicio.

Suena un chasquido zumbador.

Como siendo de las bases,

como retornando al suelo.

Ya miro, y los miro, y los distingo

de raros calidoscópicos colores.

El viento divulga eso.

Dentro de las semillas se habla

de eso.

Eso que te apuñala siendo libre.

Mi post de las elecciones presidenciales

2007-10-29T01:24:00.000-03:00

Se había ido a la ciudad donde estaba domiciliado. Aunque poco tiempo había residido en ese sitio.

Su jornada findesemanistica arrancó un viernes a las 7 de la tarde. En auto, con una pareja natal de Susito, pueblo cercano a La Bandera. El aire electoral lo inundaba todo. Se podía diferenciar entre el aire en las zonas céntricas y el de las zonas de la periferia. Un cuchillo cortaba el aire cerca de la municipalidad. Era algo entre nervioso y atemorizado, o exitado e insatisfecho. A eso de las 3 de la mañana pusieron su presencia y las cuatro ruedas en el partido de La Bandera. claro. Lo dejaron en su casa. Sitio donde permanecería el resto de la noche.

Amanece y almuerza al unisono. Fútbol tempranero. Ducha. Asado. Bebidas. Risas. Cama. Solo. Vuelve a amanecer y almorzar a la vez (asado nuevamente).Vuelta. O no. Vueltas. Aludes. Voto nulo. Aludes.

Fue justo en este ultimo "Aludes" donde comenzó a terminar su historia.
Del alud volvía en auto. Sabiendo a ciencia exacta que traía en su impulso demasiada velocidad. Comenzó a correr un inextinguible frío estrujador de huesos por el exterior de su espalda, sobre las costillas, en cada vertebra, su cuerpo soportando un posible infarto por hipotermia, y quien sabe que otro maligno destino. Siguió cumpliendo esta condición por varias cuadras, cuadras de furia enajenada. Cuadras ahora oscuras y calmas.

En la avenida de dos carriles había un auto estacionado en la mitad de la calle. Parecía no haber nadie en el. No se veían cabezas sobresalir. La velocidad indujo a tomar la decisión, una de tantas pero una en fin. Del lado derecho un auto estacionado a la par hacía la proesa un poco mas riesgosa pero no imposible. Temor y destemor. Intuición y distracción.

Del auto, por la puerta derecha en el momento en que ostentaba pasar y ganar el campeonato de las genialidades mas absurdas de la historia, salió una nena vestida de rosa, no pudo mas que intentar mirar quien venía al volante. Sus siete años no le enseñaron algunas reglas, sus siete años no le avisaron alguna distracción. Algunos dicen "la velocidad, para mi, la velocidad". Describir el hecho sería vomitar sangre sobre la pantalla.

Entre otros detalles seria necesario aclarar que hubo otro herido, y tal vez tanto o más afectado que la nena. Una herida que nació mucho antes de cometer el accidente. Una herida que solo puede necrosar. Huna herida mutantemente increíble. Un frío desdibujador de venas.

Un frío que lame los huesos menos roídos, que tironea de nuestras cienes. Solo consumiendose en cenizas desarraigará su delirio martirizador.

"¡¡¡Encadenen a este frío, el es el culpable!!! ¡Bajen las rejas ante el! ¡sepan injuriarlo!" desde su insípida y cálida celda se le oía gritar, se le oye.

Lafla

2007-10-26T16:19:00.000-03:00

Informe extraterrestre

2007-10-25T02:46:00.000-03:00

Informe Nº 23.876:

Las condiciones evolutivas siguen su curso. Durante la confección del informe solo un 10% de la superficie se encuentra cubierta por nubes en la atmósfera. Podemos obsevar detenidamente.

Luego de el crecimiento espontáneo de hormigas cortadoras en la isla 564, que mediante la generación de una resistencia a los inhibidores de proteasas han ampliado su rango de especies atacables, esto sumado a la poca diversidad vegetal presente en la isla concluyó en un crecimiento exponencial de la especie seguido de una altísima mortandad cuando el alimento comenzó a escasear, acentuándose sobre la estación fría del año. Caso similar al ocurrido en las aguas del océano 3 donde la eventual liberación de compuestos azufrados, nitrogenados y fosforados desde las profundidades desató una terrible expansión de algas verdes y rojas que por cientos de metros de profundidad bloqueaban el paso de la luz destruyendo, además de matar animales por desorientación y ahogados atrapados entre estas, el fondo marino en aguas poco profundas. Estas zonas muy dependientes de la luz solar fueron seriamente afectadas en las costas del océano 3.

Una vez más, como en los últimos 15.054 informes, podemos comprobar que la especie dominante sobre la faz del planeta ha decidido, aunque mas lentamente, tener la misma suerte que varias especies documentadas. Sus características intrínsecas como la baja superpocición generacional, baja fecundidad y numero de hembras en relación a machos hace que a la especie le tome mas tiempo consumir los recursos disponibles. Es de ya antiguo conocimiento extraterrestre que civilizadamente han alcanzado un alto nivel, sin un objetivo claro pero ordenadamente, las falencias en áreas como tecnologías y ciencias de conocimientos naturales son pilares fundamentales para que la especie, a punto de iniciar el aumento de la mortandad por competencia de alimentos, se interprete como tal y decida, masivamente y adrede, disminuir la población conciente del daño biológico devastador que una catástrofe como la caída de la especie dominante pudiera generar.

La estrella continúa encendida. Reserva energética: 4.276 millones de años pulse.

Foto: Nave Ret, Fracción 5 de 9.

Arer Jeral, Comisión Detalladora Terrestre (CDT), seguimiento 3287.

Fin del informe.

The strokes

2007-10-22T19:48:00.000-03:00

Listening.

Un martes a la noche.

2007-10-22T16:29:00.000-03:00

Voy por la espalda, como buen traicionero, o mal perdedor, y lo empujo mientras le cruzo las piernas.
Gira y al caer me araña la cara de un zarpazo.
Lo dejo desplomarse, ahora con mas resentimiento.
Su cabeza se estrella en la única baldosa blanca.
Me mira mientras le pateo las costillas.
Se aferra demasiado a mi pierna derecha, no puedo impactarlo con comodidad.
Golpeo con mis puños cerrados su cara, tres o cuatro veces.
El intenta azotarme con sus piernas pero esquivo sus débiles golpes.
Le sostengo la cara con la mano izquierda propiciandole varios puñetazos seguidos con la derecha.
Lo pateo dos o tres veces mas, en las piernas.

- ¡Pará! ¡pará!, ¿quien sos?- me dice entre onomatopeyas de dolor-. ¡Hijo de puta! ¿por qué me pegás?, ¡pará hijo de puta! ¡pará!- inmóvil desde el suelo, tomándose la cara, escupiendo sangre me grita-.

Lo miro nuevamente con rabia, me saco la sangre de la cara, me toco las manos comprobando su entereza y sigo caminando.
Luego de media cuadra volteo.

- ¡¿y vos quien mierda sos?!- le respondí-.

CRuel

2007-10-15T08:10:00.000-03:00

It`s true, real true !!!

what in my head?

isn`t true !!!

is not?

puf !

2007-10-15T08:06:00.000-03:00

She had black hair like ravens crawling over her shoulders
All the way down
She had a smile that swerved
She had a smile that curved
She had a smile that swerved all over the road
It's all wrong all wrong
All wrong all wrong
She had a way of making people feel good to be around her
As it should be
It's all wrong all wrong
All wrong all wrong
All wrongAnd when she laughs I travel back in time
Something flips the switch and I collapse inside
It's all wrong all wrong
All wrong all wrong
All wrong

So, what can i say? onley morphine

Unos que tocan.

2007-10-10T19:41:00.000-03:00

Sandman y sus Morphine.

Como fuera otra vez

2007-10-07T06:40:00.000-03:00

Otra vez,

cara a cara,

vos y yo, como fuera,

como fue,

solo yo, sola vos,

o no,

ya no solos,

mas que solos,

pero hacia allá.....

Encierra cuando solo mira lo cándido violáceo,

si.

Más alla de nada, de nadie.

2007-10-06T19:05:00.000-03:00

Como ya todos saben, la época del rock and roll, en el año 2032 se vio irrumpida por una masiva vuelta a las raíces de los instrumentos, dejando a todas ultimas la posibilidad de hacer un rock con estos primitivos aparatos. Esta progresiva desaparición de los instrumentos eléctricos, la practicamente evaporación de las cuerdas de metal ha englobado un viejo nuevo estilo musical llamado Kenuera, mediante la adaptación de técnicas ahora emergentes a las ya conocidas se crea una suerte de climax tribal, o mejor dicho new-tribal porque la proliferación de flashes, luces destellantes, lasers y ambientes psicodelicos no fue suprimida de ningún modo.
Estábamos en la desquería, buscábamos un disco viejo, ya muy viejo, del que mi padre me había hablado. Me había dicho Kalifornication, o kaliforniktion, o algo así, que por el solo orgullo de hacerme el entendido le asentí con un suave movimiento de cabeza y el siguió hablando, y no me dijo ¿Como que no lo conocés?, juntando los cinco extremos de sus dedos y mostrármelos cerca de los ojos, cosa que acostumbra cuando hablamos de sus viejas bandas de rock and roll y yo no los conocía. Mirando entre los discos llenos de polvillo que Jerónimo "el manco" Taboada tenia en su tienda, a Mauro se le ocurrió preguntarle al hijo del manco si sabía donde estaba o si lo tenía o si era ese el nombre real(no recuerdo exactamente). Mauro lo conocía desde hace bastante, pero aún el largo de la relación de amistad no nos dice nada. Solían ir, luego de la clase de educación física, a cazar gorriones con la honda, era una tarde saciada de belleza, la primavera en el pueblo trae estos placeres, el viento cálido, el Sol apenas caliente, las nubes todas ausentes y, justo esa tarde, poca tarea colegial. Fue una acción desencadenada en nada, cuando advirtió el presente este ya era futuro, demasiado tarde. Mauro vio el pájaro posarse suavemente y en soledad sobre una de las ramas desgajadas del pino grande, pulentin (el hijo del manco) le tiró el hondazo sin decir nada, y eso entre chicos de pueblo es jugar sucio, es ser traicionero y hasta delator en el caso que la presa consiga la huida, y si los comentarios llegan a otros oídos, podría nunca más salir a cazar acompañado puesto que la cometida es la peor de las faltas. Mauro tampoco dijo nada, le apuntó a la cabeza y con la tuerca que algún auto perdió de su rueda le tiró el hondazo. Pulentin mirando hacia adelante recibió la tuerca girando y a velocidad exedida. Esta rosó fuertemente su ojo izquierdo e impactó en su tabique, quedando como saldo de la venganza un ojo que ya no goza de transformar energía lumínica en impulsos y reacciones y un tabique hecho polvo, cual luego de sucesivas operaciones conserva su evidente deformidad. Volviendo a la tienda, la respuesta que recibió Mauro fue un "no" suave pero que no daba lugar a repreguntar. Salimos del local sin nada más que el disco que pude robar mientras el manco y pulentin buscaban las calcomanías del local en una caja de la que solo salía olor a putrefacción. Dimos la vuelta en la esquina y Mauro, que me había visto hurtando, me lo sacó de la cintura y nos dimos cuenta que había sacado el anterior, Grandes éxitos de Lenny Kravitz. En esta ocasión tampoco dijo nada, me miró y yo asentí con el mismo gesto que anteriormente le hacía a mi padre. Lo tiró dos pasos adelante nuestro y la caja se abrió. Diez o quince saltos sobre el cd, por el cual me había arriesgado a visitar la comisaria, y ya no era un ejemplar de esa colección, pero seguía conservando su genero: ¡Basura!.
Fuimos hablando, una vez más, mientas pateábamos piedras en los costados de la calle, y llegamos a ponernos de acuerdo que en el pueblo nadie vive "mal". Luego de la implementación del control poblacional mundial ya hace unos veinte años los asentamientos civiles denominados ciudades se han redistribuido rápidamente, por lo menos en este pequeño país. En el pueblo se vive mejor o peor, pero ya nadie vive como antes se decía "mal".
Faltando dos cuadras para llegar a casa la señora de Gutierrez, doña Elvira Llantos nos hizo señas con un trapo y nos acercamos. Se escuchaba asombrosamente nítido el impacto del gran chorro de agua que atravesaba la cocina y se desparramaba tiñendo de gris la pared blanqueada con cal. La señora no encontraba la llave de agua para cortar la circulación de la sangré insípida que corría vehementemente por las arterias del caserón y se derramaba en la cocina, ahora más cercana a una tina. Yo ya había arriesgado mi pellejo robando el disco, ahora era el turno de Mauro. Se sacó la remera y se sumergió en la cocina. Primero cesó el ruido, luego, salió Mauro. Mojado y temblando. Elvira nos dio media torta de limón que no se había mojado en recompensa por acudir a la emergencia. Torta que pasar por entre nuestros dientes no tardó ni el tiempo necesario para llegar a la esquina de mi domicilio.
Mi padre conserva esa antigua costumbre de fumar en la sala de entrada, o antesala de la casa. De esta manera yo, dos casas antes mediante el olfateo del tabaco quemado puedo precisar si mi padre está en la antesala o no, o si estuvo hace poco o no. El olor a humo era notorio. Entramos a casa por el patio para no cruzarnos con mi viejo, que seguro le iba a preguntar a Mauro sobre su cabeza mojada y ni yo ni Mauro teníamos ganas de dar explicaciones sin sentido. Pero al pasar no lo vimos fumando su pipa añeja, "se habrá ido hace poco" dije entredientes. Entramos al cuarto mio, el ultimo del largo pasillo que es mi casa, y lo vi a mi viejo escuchando con los auriculares en los oídos, de espalda a nosotros, sosteniendo los pequeños parlantes ajustados a su cabeza. Antes de acercarme miré el reflejo que la ventana abierta hacía del cuarto y noté que estaba con los ojos cerrados, durmiendo posiblemente. Le toqué la espalda y ahí me di cuenta de que no era necesario que mi viejo esté fumando para sentir esa intensa fragancia a tabaco puro. Dormido no estaba, pero la gran concentración lo mantenía aislado de la realidad. El susto con el que giró para ver quien lo asediaba no fue grande pero con su brazo desconectó el auricular y la música salió desventurada por los altoparlantes.

"...Wave good-bye to ma and pa 'cause

With the birds I'll share

This lonely view

With the birds I'll share

This lonely view..."

Dos de Pattom

2007-10-03T23:47:00.000-03:00

de nombre Mike.

Detras de lar rejas, en silla de ruedas.

2007-10-03T14:48:00.000-03:00

Solíamos juntarnos con Reche, Piali y Dresec en el parque Centenario, en los bancos que están a unos cincuenta metros de la avenida Diaz Velez, a decir las pavadas que nos hacían reír un rato, tomar una cerveza o fumar algún porro. A eso de las ocho de la noche íbamos para ahí y, siempre en la nuestra, mirábamos a los deportistas aficionados de la ciudad, los reivindicadores de la salud física, los deleitantes de la vida, o los aburridos de sus esposas hacer sus actividades. Seguramente ellos, cada uno de ellos pensara algo sobre nosotros, obviamente malo. Señalados de vagos, drogadictos, borrachos, boluditos, pendejos boluditos, pero ese es otro tema al que prefiero hacer oído sordo.

Estaba el pelado de rodillera que medio rengeaba con la zurda, corría una horita reloj. Nos llamaba la atención de que siempre andaba con las mismas medias, aunque siempre distinta remera o pantalón o rodillera incluso, venia con las mismas medias del día anterior, y anterior y anterior y etc. etc.. La minita de dieciséis años con el culo un poquito gordo para ser el que sale en las propagandas, linda, siempre decíamos que esa iba a estar buena toda la vida, había que frenarla de su corrida y hablarla, nada más que eso. Piali decía que se llamaba Lucia, Dresec que se llamaba Priscila y ni yo ni Reche teníamos conocimientos aproximados al tema como para desenmascarar al mentiroso, impostor, o solo olvidadizo de los dos. Reche un Martes justo antes de irnos se paró en el banco y "¡che morocha!, ¡deciles a los chicos como te llamás porque sino los venís a separar vos cuando se caguen a trompadas!" le gritó, "Nidia" respondió rápido, hizo seis o siete pasos y volvió a gritar "Reche, ¿no?", "el mismo", y siguió y ese día no volvió a pasar.

También solía frecuentar la zona una señora de treintaipico de años que yo una vez había visto practicándole sexo oral al cuidador del edificio de enfrente, un elegante encargado de seguridad que miraba a todo el mundo desde un escalón que nunca bajaba en sus horas de trabajo, se mantenía sin pisar la vereda, ¿vértigo?, pero los chicos no me creían.

Siempre pasaban dos pibes a las ocho y media exactamente, vestidos con trajes negros, zapatos no muy brillantes pero en buen estado y además del gel de sus cabellos llevaban no menos de dos piercings en la cara cada uno. Fue el miércoles 4 de noviembre del 2013, hace cinco años y medio, el más alto de los dos, sin intención, golpeó su maletín contra uno de los bancos de cemento en la periferia del parque, el sonido me llamó la atención y giré el cuello hacia ellos, igual tarea hizo Piali. El maletín estaba abierto y el solo sostenía la mitad que tenia atornillada la manija, por el suelo caen ocho grandes fajos de billetes violetas, claramente se notaba que no eran nuevos. Lo que podría se indicio de plata mas bien ilícita. Los dos se agacharon exasperadamente y comenzaron a juntar los fajos de dinero, aunque la reacción fue extravagante, juntaron y ordenaron todo de manera tranquila y siguieron su camino sin mirar hacia acá ni hacia ningún lado que no sea su adelante. Así desaparecieron por alguna calle de los alrededores del parque como todos los rutinarios días.

Luego de comentarnos entre nosotros la rara situación, bromeamos alabando lo bueno de la idea de asaltarlos, sacarles la guita sin saber de donde venía y no venir más al parque, lugares de encuentro no faltan en la ciudad. Siempre entre bromas fuimos esculpiendo un plan de asalto más o menos factible en el que, yo y Piali nos íbamos a cruzar con ellos dos una vez que pisaran la vereda del parque, a punta de pistola, o de pistolas, se verían obligados a entregar la carne de nuestra presa, y Reche y Dresec llegarían en auto para la huida. Con Dresec al volante y Reche en el asiento del acompañante, abriría las puertas de atrás para que sin problemas subamos con el botín en nuestras manos.

Tres meses después habíamos conseguido el auto del tío de Dresec que se iba de vacaciones a no se donde por cuatro meses, tiempo suficiente para que el recuerdo de un palio negro se borre de cualquier memoria, y más aún de cualquier búsqueda. Las armas las tenía yo en casa, dos pistolas, una calibre 38 que opté por empuñar yo y una 9 mm que Piali dijo saber utilizar.

Los cruzamos un jueves, recuerdo bien que en la calle no había mucha gente, era un jueves frío y con algo de neblina, momentos atrás una fina lluvia, cuasi-garúa, lamía cada superficie a la que se exponía. No fue difícil sacarles de las manos los maletines, practicamente los entregaron solos. Apuntandolos al pecho nos subimos al auto, que hacía chillar sus frenos y escarbar las ruedas queriendo escapar al mismos tiempo. Tomamos Diaz Velez justo con el semáforo en verde y el primero de la avenida decidió pasarlo en rojo. En el segundo frenó ya con los dos increpados lejos, a unas cuatro cuadras. Doblamos en Río de Janeiro y dejamos el auto a unos treinta metros de la pequeña calle Panamá, lo entramos y fuimos hasta el departamento de su tío a contar la plata. Mientras Piali buscaba la llave, un Orión rojo, con vidrios casi espejados se estacionó frente a la puerta del edificio. Dos ametralladoras de mano empezaron a estamparnos plomazos por todo el cuerpo a los cuatro, Dresec fue el primero en doblar las rodillas y recibir el certero en la cabeza. El siguiente fui yo, con un tiro en la rodilla izquierda y otro en la cadera no pude combatir la gravedad y al caer con la cabeza tras el cuerpo tieso de Dresec no recibí el tiro de gracia. Reche y Piali, ambos cayeron juntos sobre mi. Hoy también recuerdo escuchar que luego de recuperar los maletines ellos también salieron haciendo chillar las ruedas.

Tus días feos...

2007-10-02T02:46:00.000-03:00

Foto: Patio de casa, Lincoln.

.
El sistema de drenaje hidrico en mi barrio funciona mal. Hay partes altas donde luego de unos minutos no queda ni una lágrima de agua, pero hay otros puntos donde se te llenan las botas de goma. No hizo el día de hoy mas que llover, por que llovió y llovió, ayer recuerdo haber dicho que era uno de los mejores días del año, climaticamente hablando, y hoy pude decir que aunque llueva los días no son malos ni feos ni bla bla blas, son simplemente días diferentes, días inventados para medirnos e intentar ver cuan lejos llegaremos. Vivir en el 2000... ¡que frase estúpida!.

Frente a la vereda de mi casa suele no acumularse agua en demasía, aunque también recuerdo ver la calle rebalsando de agua turbia y no tan helada, lluvias de verano decíamos. Miré por la ventana intentando ver el fenómeno en su esplendor pero me distraían las gotas que caían cerca, por lo que opté por analizar los impactos desde cerca. Acercando la cara a una gotera, la mas cercana, recibo desde otro frente la salpicadura de algo que me hizo arder mucho los ojos, como una suerte de ácido carcomedor de retinas. Evento que hizo que me retire de la hazaña y valla por algo mas interesante.

Televisión, nada. Radio, nada. Chat, nadie. Solo a unos treinta centímetros del teléfono móvil yacía una novela de Wilde (El retrato de Dorian Gray). Luego de una hora de leer practicamente sin respirar, sumergido en el discurso de Lord Henry, al levantar la mirada veo que la lluvia no ha cesado.

- ¡Darío, pelotudo dejaste la ventana abierta, siempre el mismo boludo vos, andá, traé el trapo y secá todo bien, salame!

- No me rompas las pelotas que la debés haber dejado vos abierta.

- Dale limpiá si no querés que nos vallamos de manos, no estuve en todo el día en casa y vos con esa cara de imbécil me venís a decir que yo dejé la ventana abierta, la cabeza de un palazo te voy a dejar abierta, andá y secá por boludo.

Mi hermano siempre consigue que alguien haga eso que si lo tuviera que hacer él tarda dos días para terminarlo. Como la vez que me hizo llevar a arreglar la su bicicleta que tenía hace cuatro meses tirada ahí y como la ultima vez la había usado yo decía que me correspondía hacerla reparar. Terminé de secar ese poco de agua que había entrado mientras leía y volví a mirar por la ventana, seguía lloviendo fuerte, pero esta vez si me pude concentrar en la parte lejana de la tormenta. Era un hermoso día de lluvia.

Viajero

2007-09-18T01:55:00.000-03:00

Soy un viajero de piel tersa, escamada y bronceada. Mido no mucho más que vos, y sino, te llego más o menos al hombro. Visto como alguien que es viajero, ¿hace falta que me describa?. Suelo mantenerme el pelo corto, no es de buen augurio si, haciendo dedo bajo la lluvia no te suben por desalineado, suelen pensar mucho en esto los conductores y/o acompañantes, "ese es un chorro, si lo subís nos afana" dicen. Y vos y tu casi igual que vos mochila se quedan bajo una tormenta indigna, adsorbiendo y absorbiendo el agua congelada que cae desde 100 metros, gotas que duelen como las pequeñas piedritas que son. Volviendo a quien y que soy (sabiendo que intrínsecamente nunca pueda responder a esas preguntas), mantengo también una cuasibarba, de pelos muy dispersos pero no menos negros que los tuyos, que intento emprolijar cada vez que recuerdo, pese a eso suelo hacerlo seguido. Mis ojos son verdes, motivo, aunque no soy de entrar en detalles, de muchas y unas cuantas más conquistas, femeninas, obviamente. Recuerdo aquel, para mi, raro episodio: frecuentaba un pequeño bar barato que estaba a dos cuadras del camping en el que yo tenía mis pertenencias indispensables, charlaba con y colega de oficio que acampaba tres carpas hacia el este de la mía y nos habíamos hecho conocidos mientras ambos intentábamos hacer fuego para cocinar con ramitas de pino y ninguno lo conseguía, fue hasta algo gracioso porque luego de estar quince minutos frotando maderitas con las manos congeladas nos miramos al unísono uno a otro con cara de decepción y nos sonreímos, "¿le pedimos fuego a alguien? le grité desde mi carpa, y el Morsa me contestó "no sería mala idea", y en vez de pedir, nos compramos un encendedor a medias; retomo, mientras charlaba con el Morsa una chica de tu edad aproximadamente, con un pelo morocho tan oscuro que la noche aunque cierre los ojos jamás podrá conocerlo, también de ojos verdes y brillantes, si, linda, sin decirme nada se puso enfrente mío y luego de mirar mi cara detalladamente empezó a besarme el cuello, y lo hizo hasta llegar a mi boca, beso que se prolongó por horas en el oasis de nylon que suele cubrirme de toda amenaza nocturna. Sobre mi profesión poco puedo decir, pero mucho más que vos seguro, porque yo soy lo que vos algún día quisiste o quiere o querrás ser, si alguien ha conseguido libertad en su puro significado, ese he sido yo, mis actividades se prolongan durante todo el día, viajar y hacerse a la vera del camino, desplegándose para mis ojos y jamás para los tuyos los paisajes más diversos, tal vez hasta, si el oficio no te ha comido el corazón y los nervios, se te cae una lágrima a las orillas del lago Iñil, o sus aguas mojan tus manos completamente ajadas por el frío, y secas por la escasa humedad ambiental y tu cuerpo tiembla casi perpetuamente apoderándose de tus hombros que se sacuden exaltados y llega esa sensación de acumulacíon de tranquilidad sobre el cuello y la espalda. Mis oficios fueron muchos, he repartido diarios con una sonrisa temprano a la mañana, he pintado los juegos para chicos chicos de varias plazas en La Candelaria, atendí por varias, tres o cuatro, semanas una librería de libros usados y polvorientos, arreglaba bicicletas para una gran bicicletería que vendía todo de la marca Chicago, habiendo cien marcas este vendía solo Chicago, y encima de que hacía más plata que cualquier bicicletería me hacía laburar por dos mangos, un hijo de puta como los que te encontrás en todos lados el tipo. Tal vez no he aprendido luego de algunos años a someter gente y explotarlos quitando toda oportunidad de cambio para ocupar el lugar que ocupás y tener el traje italiano negro que luces, con el que te paseas delante de tus súbditos que miran tu pavoneo como si fueras un extraterrestre, pero quieren ser como vos, y por eso se hijo de putean con todos sus compañeros de laburo. El día climática y sentimentalmente ha resultado agradable, luego de zambullirse la tarde, el atardecer me encuentra sentado sobre esta piedra que es una montaña, veo acercarse una luz, no, son dos, es un auto.

Jimi Hendrix

2007-09-12T03:28:00.000-03:00

Un muchacho experimentador con la habilidad de seducir su guitarra hasta que libere algún gemido eléctrico y capaz de cantar una plegaria en el trono del Satanás es este tal James Marshall Hendrix.

Mark Ryden

2007-09-07T21:34:00.000-03:00

Por supuesto Monigotes, este muchacho al que les paso a dejar el vínculo es la posta en su quehacer. Deglútan esta sarta de visiones demagogas, irónicas, desafiantes (¿desafiantes por qué?) e inquisidoras que la dilución de cosas en sangre crean (risas).

Un adelantito para que les pique la vista...

Creedence Clearwater Revival

2007-09-03T22:15:00.000-03:00

Have You Ever Seen The Rain?

Someone told me long ago

there's a calm before the storm,

I know; it's been comin' for some time.

When it's over, so they say,

it will rain a sunny day,

I know; shinin' down like water.

I wanna know, have you ever seen the rain?

I wanna know, have you ever seen the rain

Comin' down on a sunny day?

Yesterday, and days before,

sun is cold and rain is hard,

I know; been that way for all my time.

And forever, on it goes

through the circle, fast and slow,

I know; it can't stop, I wonder.

I wanna know, have you ever seen the rain?

I wanna know, have you ever seen the rain

Comin' down on a glorious day?

I wanna know, have you ever seen the rain?

I wanna know, have you ever seen the rain

Comin' down on a glorious day?

Algo sobre el alma.

2007-09-02T18:21:00.000-03:00

No dejes de cansarte, y nunca olvides el cansancio de la rutinesca vida, me dijo al oído mientras el bidé en forma de fuente se apoderaba de todo lo inerte con sus brazos hídricos.

Me veía incluido en la salsa de oraciones que hilvanaba en una suerte de suspiro. Sus letras obvias tatuaban mayúsculas y símbolos, enrarecidos por lo denso de mi sangre perturbada, sobre la piel de mis huesos. Se encontraba en ese estado de divulgación inconsciente, donde solo los adultos (adulterados) sabrán de mi referencia.

Espalda sobre azulejos blancos y tiznados le dirigía sus místicas conjunciones a mis ojos híbridos, serenamente muertos. Sujetaba, bajo el agua de su fuente, entre sus manos un papel escrito, no por el, pero tampoco por mi. Logré ver que decía, en letras muy pequeñas, "algo sobre el alma". Cuando notó mi mirada fija en el papel lo mojó un poco mas y haciéndolo una pelotita lo tiró hacia arriba y se lo tragó como si fuera un maní. Lo injurié, y lo hice nuevamente pero le importó tan poco como mojarse.

Extendí mi mano y la sujetó con fuerza, sabía que naturalmente no le haría daño alguno. Le ordené cerrar el bidé antes que el agua consiga conquistar algo mas que el baño. Lo hizo, cerró la llave y salimos, ambos mojados, se recostó en mi cama. Cuando cerró los ojos desperté, pero ya eramos uno nuevamente.

God

2007-08-30T17:15:00.000-03:00

God is a concept,
By which we measure
Our pain.
I'll say it again.
God is a concept,
By which we measure
Our pain.
I don't believe in magic
I don't believe in I-Ching
I don't believe in Bible
I don't believe in Tarot
I don't believe in Hitler
I don't believe in Jesus
I don't believe in Kennedy
I don't believe in Buddha
I don't believe in Mantra
I don't believe in Gita
I don't believe in Yoga
I don't believe in Kings
I don't believe in Elvis
I don't believe in Zimmerman
I don't believe in Beatles
I just believe in me
Yoko and me
And that's reality.
The dream is over,
What can I say?
The dream is over
Yesterday
I was the dreamweaver,
But now I'm reborn.
I was the walrus,
But now I'm John.
And so dear friends,
You just have to carry on
The dream is over.

Written by: John Lennon

El hecho que no exista

2007-08-30T16:52:00.000-03:00

Tiempo atrás, el borde ardía
siendo su cuello el límite;
ante todo la noche y su azufre
veía sangre en océanos correr,
tan dementes y anonadados como
plumas cayendo en el suave caos.

Hace estrellas, las lineas en círculos
apoderaban su barcarola entre remos
que merman hiriendo;
y nada que denotar, cuando al
alcance solo retumban en cabezas
ígneas ofuscadas soluciones.
Tu yo, siempre tu yo.
Y nubes deshacen erguidos brazos
que hoy temen,
y vibran los pies si lo hace el pie,
o no tal vez, o gira la cuerda al metal.

Pinta tras pinta, se beben la sal.
Creyendo en tal fin cimenta tal virus.

Entre estruendos de mundo ileso, así
sin más, inflando el globo separo los
puntos,
y cae la tela, el telón, y la araña,
y sigue la obra, la gran proyección,
otro ítem difuso, el negro y frío,
vacío cajón. Ser, puede ser.

¿y este quién es ?

2007-08-29T17:43:00.000-03:00

Entretesoro

2007-08-23T19:30:00.000-03:00

Ya, eslabones tras ocre ocaso;
ya, la tibieza del frío invento,
entre sus disyunciones, cala, brota,
trepa, ¡inventa!.
Vienes y bienes y todas
y odas.
Cuando tus pisadas se hacen huella,
o si la tupida espalda del ángel sicario
cargase culpas mías.
Cuando el centímetro oculto suba
menos que aquel Sol
o la roja vibración del canto gemido
aflore,
o el puño enardecido o la luz
indagando mi voz y tu vos, o
cuasi todo,
solo quizás estremezca piloso el
frío invento.
Es así notable: que la mente
sea dos o la azulejanía sempiternidad.
¿Dónde quieres estar?.
El surrealismo o tu piel,
sociovulnerables o sonidos cataratales,
¿rebelión = evolución?.
Suben, suben y caen,
el tiento seco lame sus tobillos,
la soga es larga en su nuevo patíbulo,
los núcleos agrietan la cáscara
a lunares, o desiertos de acero
y caen.

James Douglas Morrison

2007-08-19T21:04:00.000-03:00

Jim para los amigos.

Ilia pero Magna.

2007-08-15T15:27:00.000-03:00

Abrió, cerró. Abrió, abrió, cerró, cerró. Pulsó. Bajó un poco y se detuvo entre el tercer y cuarto piso. La alarma no funcionaba, nunca lo hizo. Buscó el rincón más cómodo y se sentó en cuclillas. Recordó entonces la noche anterior, cuando sueños confusos no faltaron. Esa noche Ilia y ella, luego de meses, iban a compartir la misma cama que tiempo atrás desarmarían con euforia y furia de sábado.
Dos días antes, Ilia, telefoneó a casa de ella. Ella empapaba su cuerpo en el oasis artificial que vaporeaba la tina, espumas, sales, cepillos, esponjas, masajeadores de madera y algún trago de cola helada; de hecho el sonar irritante del viejo teléfono nunca fue atendido. El mensaje que Ilia grabó decía: "Suena y suena y suena pero tu voz no. Soy Ilia, no son ganas de verte las que me faltan, quizá una comida o un helado, ¿o por qué no ir al cine?. ¿Mañana te parece?. Avisame. Saludos y algún beso."
Sin más que apuros, las ideas que en su cabeza se mezclaban eran demasiadas. La relación entre ella y Aston - su ex pareja - sufría un colapso total, el rumor señala que Aston y una tal Brina Serri frecuentaban el bello Motel Morrison ocasionalmente, también se dice que Magna estaba más que a oído fresco de la tensa situación, probablemente siendo solo ella la herida o muerta de esta guerra rosa.
Esperó hasta que el presente sea Jueves y con el teléfono en el tímpano marcó los dígitos de Ilia, tan rápido como si el teléfono de un amigo, o pareja fuera. Pero esta vez el ausente fue Ilia. La timidez que afloraba en sus mejillas tiznadas de un rojo algodonado no le permitió en la primer llamada dejar un recado. Acomodó con paciencia en la punta de su lengua las palabras que por el momento solo la maquina contestadora habría de oír (Ilia, ¿qué tal?. Soy Magna. Llama a casa en cuanto el vértigo te de un respiro. Hasta luego. Saludos y besos voladores!.). Pulsó los números correctos nuevamente con la rapidez que antes asombraría a ustedes, y en la espera del ¡¡beeep!! que le permita grabar su voz iba repitiendo el mensaje, una y una y una y otra vez.
- Hola; ¿Hablo con...?. - Preguntó Ilia hilvanando un tono por demás de apresurado.
- Como. No. Ah. ¿Ilia?.
- ¿Magna?.
- ¡Claro!, intento ser yo, aunque a veces no lo consiga.
- Hoy lo has conseguido. Hace unas horas en tu contestadora dejé un mensaje. ¿Estabas ocupada?.
- Demasiado.
- Bueno... ¿te veo mañana?.
- A raíz de eso marqué tu numero de teléfono. ¡Claro que me ves!, hace ya un buen rato que nuestras miradas no se cruzan.
- Sueles tener razón.
- Decime vos, mañana 10/8, 22 hs en mi casa, ¿te parece bien?.
- De película.
- Ah de eso me encargo yo, también del helado y la comida, solo tienes que...
- Magna...
- Ilia...
- Te veo mañana.
- Espero verte, te dejo un beso en la mejilla.
- Otro, pero en los labios.

Ambos reían sordamente, o mejor dicho sonreían mientras los aludes de sensaciones arrasaban montaña abajo con todo tipo de idea o pensamiento. Ansias, sospechas improbables e incomprobables, pudor, exaltación y ansias nuevamente.
El día no decía lo suficiente, en la abundancia de grises los brillos morían y todo en derredor se colmaba, embadurnado de cielo húmedo, de opacidad. Buenos Aires era un mundo devastado, atiborrado de caras duras o enmascaradas de sombra. Era así. Dueño y dolor de muchos, el frío erguía su puño de acero, dejándolo caer, ungiendo con su aire tempestuoso, las palabras irrisorias y vanas, o frágiles y tenues que nunca embisten nada o nadie. Un viernes más.
Durante las horas en que el Sol enrojecía las pieles faciales de los humanos, Magna dispuso a hacer lo necesario para la deseada noche de dos. Comida. Película. Y decidió agregar un dulce, no había helado.
Ilia ,ese viernes singular, amaneció sin ojos. Pudo como muchos enfurecer y destruir el poco de su habitación, pero por ese entonces la noticia era ya sumamente sabida, "el mal de los ojos de humo" azotaba la ciudad durante los meses de Julio y Agosto todos los años impares, dejando una huella gruesa y triste de nuevos ciegos asustadizos. Con cuantiosa calma y aplomo dejó la horizontal posición que llevaba por horas, no intentó tocarse los ojos, pensó que eso lo haría sentirse peor. Se ubicó sentado en el borde derecho de su rígida cama e intentó decir algo en voz baja, y que por ser el primer sonido emitido por sus cuerdas vocales en el día nadie pudo dilucidar a que hacía referencia. A solo metros de su ventana totalmente ennegrecida de sombra silbaban sus cantos enloquecidos los seres gigantes y de consistente esqueleto que nos digieren y nos defecan en destino. Las notas en cataratas invadían los sucios rizos de su cabeza. Estiró la mano y entre tanteos esquivos a la madera de su mesa de luz pudo acariciar la perilla del cajón. Lenta pero inconstantemente lo abrió, la tomó por el lomo, acomodó el 38 suavemente en su cien, al montar el arma el crujido del martillo tomando distancia para el golpe le recorrió en cuerpo entero haciendo resonar sus huesos y caer una gota pura desde su glándula lagrimal, disparó.
Magna y su hermana Rea esa noche hicieron chasquear unos humeantes nachos con salsas suaves y dulces. La alarma de los afectados sonó exactamente a las 17:15 pm ese viernes.
El sábado, ni Rea ni Magna amanecieron con dolor de estómago, solo que a Rea le faltaban ambos ojos.

- ¿Qué es eso que brilla en el cielo?

2007-08-08T13:59:00.000-03:00

Chicos y chicas, papis y mamis, tíos y tías, gente en fin, les presento a Little Boy, no tan conocida por su nombre sino más bien por el caluroso abrazo de destrucción que le dieron nuestros amiguitos de Norteamerica a nuestros amiguitos los japoneses. Es esa misma la bomba atómica que cayó sobre Hiroshima. Bueno igual no se hagan problema, siguen siendo ellos los poseedores de la mayoría de las bombas nucleares construidas en el mundo, e incluso impiden que otros países las hagan porque no es seguro, o sea por el bien de todos... . En mi punto de vista bastante dicotómica la filosofía de los estadounidenses en este aspecto, ¿no les parece?, ¿no sería más seguro que nadie las posea, o sea prohibir su construcción?. Los avances científicos son generalmente muy en pro del avance de la humanidad, a veces suele ocurrir esto, la mala utilización de los conocimientos puede causar este tipo de inconvenientes, lo mismo pasó con la dinamita y la fabricación de bombas a partir de nitrógeno y gas (en gran parte gracias a este avance se desató la 1ª guerra mundial) que luego tendría como fin la producción de fertilizantes.
La segunda foto es la bombita que iban a soltar sobre Kokura pero como estaba nublado la tiraron en Nagasaki, le pusieron Fat Man. Para que agregar más...
. . .

You are blues John !

2007-08-08T13:41:00.000-03:00

¿Cielito lindo?

2007-08-08T12:49:00.000-03:00

Hoy caminaba por la vereda de la facultad de Agronomía sobre la avenida San Martín y pasaron cuatro curas o como se hacen llamar ellos "padres". Hablaban sobre el cielo y el infierno, la verdad es que no se bien que mas decían ni cuales eran sus opiniones pero me surgió una pregunta conmigo mismo: si hay un "cielo" donde vamos luego de morir, y supongamos que haga lo necesario como para merecer ir allí, ¿Quiero yo estar en ese lugar o condición el resto de mi pos-vida?. Un NO gigante retumbó en mi cabeza. Seguramente ese "cielo" estará habitado por montones y montones de curas y monjas y buenitos y obecedores y sumisos y por que no idiotas y avaros y todos eternamente siguiendo la palabra de Dios. Muchas ganas de estar en ese lugar no tengo, y aunque puede que hasta ande por esos rincones algún pariente, algún conocido o algún ídolo de mí, compartir la eternidad que es mucho tiempo con esa gente debe ser en cierto momento aburrido y desgastante, por no decir ¡un sufrimiento!. La otra opción es el humeante y candoroso infierno, en las profundidades de la tierra, sin luz, atestado de bandidos, asesinos, desertores y bla bla bla. No se ustedes pero tampoco me gustaría pasar la supuesta eternidad hombro a hombro con estos personajes malolientes y perversos, sería en conclusión otro sufrimiento sempiterno. Cada uno tendrá su opinión sobre estos diáfanos cielos o estos hirientes infiernos. Yo voy a optar por hacerme tierra en algún pozo y no tener que soportar a nadie ni nada, ni malo ni bueno, ni blanco ni negro por ese resto inexistente de conciencia, la pos-vida.

Revolutiva entre ustedes

2007-08-06T00:58:00.000-03:00

4/08/07 Tabaco

Por tres

2007-08-04T18:41:00.000-03:00

Días en Lincoln, llanos, soberbiamente fríos y desviados. De esta corta estadía cayeron al renglón estos tres poemitas que intento mostrarles. Trilogía dirían los hollywoodenses ! jaja.

Garua gris

En el desnudo invierno
gemidos de la calle entreabierta,
las sombras grises son médanos
o serán refugios de insectos y
hombres, de heterótrofos e
inconsciencia.
Y como el frío enroscado en la
corteza de los arboles mi
cintura amorfa sonroja una
cadena, sus eslabones de fuego
y pisada de viento.
Miro el cristal y él ve
mas allá,
huelo las flores en las manos
puras de la feminidad,
he dicho que muerte y
vida son vida.
Hacia el blanco espejo la
cruda luz,
hacia el chillido de los hornos
la cruda luz.
Así es sepia la imagen en letras,
y se distraen tupidos rugidos,
y soy cleptómano como los arboles,
y un ser inerte reune miradas.

Calles y epílogos

Suelen dividirnos los motores
el rumbo
alguien va sabiendo que nadie
subleva su sino,
hay fríos ríos o congelados hombros,
un místico sonido empapa mis
tobillos,
ajustados o no...
Soy solo un color, ¡ soy
solo un color!.
Y detrás, bajo ladrillos ocultos,
las jaulas se rinden,
un hombre de leña y ramas
sopla el viento, el al viento.
La vida sumisa, cubierta de acero
el ala que encubre; ella disiente,
¿seré su enfermedad?.
Mantiene la inertidad el candado,
si fuera la historia la historia digerida,
si el barro grotesco solo barro entendiese,
si yo no,
si yo si.

Motivos

Este recuerdo absorto no es tinta
mía,
la visión del terrón no es sueño
mio,
el poema sobre tu piel mojada no es letra
mía,
la palma que amansa fieras no son cayos
mios,
el árbol que nutre mi pecho no es madera
mía,
las sangres rancias puliendo huesos no es herida
mía,
alondras entumecidas no serás incluso deseos
mios,
ni la muerte ni la vida de mi carne es carne
mía,
el tiritar del ave hiemal no es silencio
mio,
ni el tiempo ni las agujas, ni los impulsos
ni la boca añeja, ni el estertor convidado
ni mi madre ni mi padre son secretos
mios,
solo un ideal hiriente creo erguir.

From Liverpool

2007-07-30T00:54:00.000-03:00

The Beatles The Beatles The Beatles The Beatles The Beatles The Beatles The Beatles The Beatles The Beatles The Beatles The Beatles The Beatles The Beatles The Beatles The Beatles The Beatles The Beatles The Beatles The Beatles The Beatles The Beatles The Beatles The Beatles The Beatles The Beatles The Beatles The Beatles The Beatles The Beatles The Beatles The Beatles The Beatles The Beatles The Beatles The Beatles The Beatles The Beatles The Beatles The Beatles The Beatles The Beatles The Beatles The Beatles

Para los beatlesnautas les dejo un vinculo en el que videos de estos cuatro ingleses no es lo que falta.

http://www.wopvideos.com/The%20Beatles/videos-listado/1.htm

Dilucidando

2007-07-26T17:55:00.000-03:00

Buenas! demasiado tiempo sin entrometerme en este oscuro blog.
Han llegado sobre mis hombros algunas, y ansiadas, nuevas palabras, sin significado algunas, en demasía el resto.
Al que manda lo he visto de esclavo, a los sumisos agitando, entre voces cínicas, desertadas, entre hedor, la vibra que se emancipa flotando suspicazmente rodeándolos. Y en el centro de la piel que intenta, siempre una duda sació sus vicios. Es esa duda hiriente, que se acoje porque su muerte todo lo pudriría, la que ha movido burdos cúmulos de tierra. Así han proclamado, de esta insensata forma han sabido retroceder; univoco discurso que de creencias ya se enturbia.
Le cuesta a algunos creer en sus ojos, así prefieren fáciles y sometedores complots. Se balancean muchos nombrados, no en la balanza, no sobre ruedas, si no en el impulso inerte de sus pies in-ubicados, que suelen optar entre el abismo del avance y el abismo del libro que indica.
Sirenas que gimen. Plomos que escapan. Reos de reos. Sobras que faltan.
E intento poner vidrios claros sobre esplendidas figuras, así cual horizonte diáfano ilumina en los vientos ocres, intensos colores. Si una vez no se repite de boca en boca, o si una vez no se razona lo mala y tercamente inculcado serán finales terribles desplegados bajo, sobre y dentro de este foco que late.
Hacer de las lunas perlas, tal vez lo han dicho, pero no ha semillado su germen. Lo dicen mis manos, que aunque al borde los azotes les llegan por sus adentros.
Individuo individual. Sociedad así también. Objetivo dilucidar.

Entre señuelos y pirañas

2007-07-19T21:06:00.000-03:00

- Señores el experimento ha resultado exitoso. - dijo una voz fehaciente.

La hipótesis planteaba lo siguiente: luego de presenciar por un buen tiempo que nadie hacia comentarios en este blog poner en claro esa condición haría que esta se revierta. Acción - reacción podría decirse.
Por demás de aceptada, ¿no?.
Consideremos que pudo haber sido pura casualidad, pero en mi opinión no es muy probable.
Trixie, con cariño, no es que seas una rata de laboratorio. Pero tenía ganas de ver que pasaba si pasaba.
Bueno en conclusión el experimento una boludez, pero una boludez comprobada.

PD: Coincido con Trixie en que "hay gente jodida y de la otra", aunque sigo sin entenderlo.

iabadabaduuuuu !!

2007-07-18T20:28:00.000-03:00

Tengo menos comentarios que un partido de ajedrez
ja
ja
ja

Alternatividades

2007-07-13T23:15:00.001-03:00

Les dejo una foto que me pareció copada de una banda que se formó en Gran Bretaña, si, otra más. Con tres zarpados primeros discos evacuaron todas las dudas que se planteaban alrededor de ellos sobre cuan buenos eran. Estos cinco son los Radiohead.

Pigmentos y no.

2007-07-13T16:07:00.000-03:00

Hoy no es el día de la raza ni nada parecido, o sea no voy a criticar esto de los días de..., hoy solo encontré esta foto, es un cartel en el medio de una playa en Sudáfrica comunicando que se les prohibía por ley a los habitantes de raza negra el uso de de sus aguas y arenas. Este régimen llamado apartheid, implantado por los holandeses colonizadores producía una segregación racial ubicando en los estratos inferiores a los negros, practicamente considerados esclavos. Bueno que más decir... no es tanta la diferencia con la realidad actual.

Espina marciana

2007-07-11T00:32:00.000-03:00

No entiendo por que capitalismo y pobres y ricos, y mandantes y mandatarios..., ¡huele todo a pura mierda!.

Un pequeño desahogo.

Diciendo "Algo más"...

2007-07-10T23:59:00.000-03:00

Solo decir que el papelerio y los cuadernos de hojas arrancadas tiene forma de libro.
Se disfruta algo, se arrepiente otro, se asume aún. Hablar de uno es hablarle al enemigo, pocas son las palabras laceradas que mutilan. Este pequeño rejunte de poesías "directas" tomó un nombre, entre los todos confusos optó "Algo más", solo eso.

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2007-07-04T17:04:00.000-03:00

En la ponderación de tus valles
es donde los epitafios y viajes
solo... ¡desean verte muerto!.

¿Qué acotar sobre que acotado?

Fuegos sobre fuegos y hogueras
sobre hechiceras. Uno tras todos.
Y el mismo tras uno.
Sus elefantes pisan el vino
turbio entre tus uvas y castañas.
¡Cada animal no es muerto en fin!.
Como alguna adicción.
Vayamos al globo en el globo entero...

¡El orden solo envidia! ¡la tarde
enmascarada y teñida!.
Luego del orgasmo, leyente, huirán
esclavos que no han nacido.
Hablar sobre edificios y creencias caóticas.
Individualmente estúpidos.
¡DOS reyes que son UN fundamental asco!

Chinaski

2007-06-29T00:37:00.000-03:00

Merodeadores cibernéticos las revueltas de los días hacen frecuentemente a uno recordar puntos claves del no siempre llano pasado. El siguiente es un muy buen libro de Bukowski que tuve la oportunidad de leer en dos ocasiones de las cuales solo rescato una ( la segunda) ya que durante la primera la efervescencia de mis ansias me hicieron deglutir la lectura con tal voracidad que el goce fue mínimo. Durante este viaje por la vida de Charles, el autor, presenta diversos personajes hasta más reales que nosotros mismos, historias de los suburbios de Los Angeles, anécdotas y una selección de poesías, todo ordenado de acuerdo a la cronología de los acontecimientos sucedidos durante la vida de este viejo borracho que dieron luz a los escritos. El correr de las páginas envuelve consigo la madurez creciente adquirida. Redondeando: un libro muy atractivo, distinto y abundante. Se titula "Peleando a la contra", ¿el autor? - Charles Bukowski.

Peter Beard

2007-06-28T21:20:00.001-03:00

¡Basta de encierro!, lo dije tan hacia adentro que decidí salir. Llené de libritos y cuadernos y lapices el bolso, Subte Linea B y depto de Martín Scarpelli (personaje diurno). Entre mates y distracciones obvias de de dos personas que justifican una juntada abriendo terribles manuales y enciclopedias a sabiendas de la inutilidad de la acción. El hecho es que luego de una comidita fuimos a la casa de un amigo italiano de Martín que por razones equis no estaba y le había dejado su depto por un mes. Fue en esa pequeña habitación donde luego de molestar a todo un edificio entonando choques de cuerdas con dedos y superposiciones de gritos sin forma abrí una revista Vogue, por el solo hecho de que era el único objeto atractivo al alcance de mi mano. Martín practicamente dormido nunca se enteró del episodio (ahora si mono). Dentro de la revista había una nota a un fotógrafo americano llamado Peter Beard. Ojeando decidí arrancar las hojas que me interesaban (unas cuantas por cierto). Sus producciones son una puñalada, ingresan en nosotros haciendo el daño que implica la cruda realidad y al pasar deja esa herida sin rastros del asesino, luego la cicatriz dibuja el recuerdo de cada penetrante imagen ya grabada en nuestras retinas. La de arriba es una de sus foto producciones, y les dejo el link de la página del propio Beard.

PD: Tano disculpame.

2007-06-28T05:19:00.000-03:00

En esta foto salen unos muchachos que se hacían llamar The Beatles, buenos músicos, individuos atrevidos y sinceros, una banda de las mejorcitas. Disfruten, los que han sido coetáneos, de este atento recuerdo lleno de espontaneidad y frescura antigua pero presente y progresiva al unisono, y disfruten ustedes que de a retazos conocemos cuatro vidas atiborradas de arte impulsivo.

No hay nada que hacer

2007-06-28T03:48:00.000-03:00

Muchos a pocos pasos.
Muchos a muchos pasos.
Un dedo acicala el gatillo.
Un sueño espera la bala.
Muerte que corta. Giros y giros.
Vuelta devuelta.
Huesos mojados respiran libertad.
Ya no creo en nada más.
Esta es mi verdad.
No hay nada que hacer.
No esperes la copa de resinas,
hoy
(hermoso y tibio rubí)
estaré buscando el júbilo,
no detengas tu frenesí,
hoy
(orquídea de cristal)
estaré buscando el júbilo.

Despregasrrenteado

2007-06-28T00:47:00.000-03:00

Azul de embrión a lo profundo has trepado.
Deshaz. ¡La campana ha de agobiar!. En el
ruido crepitando bajo kilómetros de luz, de
nacimientos arduos. Azul inerte al ciclón en
letras lamerás desde el pie único (llegar será
el pecado). Y el discurso en la calle timbra, añade
hombros (los hombres) que sucitan. Has hecho
estrofas, azul estrecho, las que entre cardos
glabros inauguran tu zócalo pintado
y la semilla del bombón insípido. Pomposa
deformidad.
Ser algo encima, al diverso monótono, ser la
cascada azul, necios títeres. Ser papel de
blanca boda o reacia comadre, ¡o ser!. Tu
lámpara vidriada, azul incógnito, ve que potencia
su madre arma: es la mirada (o celofán) teniéndolo
todo con manos de cielos, con el pigmento de mil
iris dueñas de milenios. Desgarrado presente.
Y así, más látigos punzando solo indican
de reos dinastía

Es la poesia

2007-06-27T20:09:00.000-03:00

Esta poesía lame tus hombros,
como rehizo cadenas fútiles.
Cree en la carne y el pan,
brinda consumiendo estelares caricias,
de el silencio cree ser su epílogo.
Esta poesía, hosca, intenta llevarte
a otra banqueta, a otra luz sexual
en cada cuanto que roza tus venas,
como la mar que azota acantilados
sin dejar duda, no la inspira.
Sencilla y terca, ella lo siente.
Prismática e intensa, solo disiente.
Esta poesía describe los círculos
que se deshacen sobre tu piel,
derruye sus nudillos, entre troncos caídos y
coníferas oblicuas esboza tu sino,
en cada mítico encuentro ella sonríe;
esta poesía fluye, y brota de tus iris,
siempre verdes.
Esta poesía imita la suave flor que
sobre tu cuerpo eyacula su medio hijo,
es esta la poesía que deglute en tinta puñaladas,
es esta página, vean, dice la razón del
tiempo que atisban tus ojos.

Lártar

2007-06-25T15:20:00.000-03:00

.
.
.
Toda la arena son flores, cada color en tus
psiquicas conformidades figura notas (eres campo
ritmico y vocal), azul, rojo, otoño, blanco,
violeta, oliva, otoño. El cielo entero (crema) desnuda
esponjas y en su piel fluída solo
mis manos recurren; lágrimas de metal (rocio
medieval) aguijonean la noche y el giro desenfocado
de sus rulos, lágrimas azabaches (plomo medieval)
se ubican y sus taludes agobian.
¡Ah! Prisiones secas, ¡prisiones secas!.
Litros y toneles deshuecan ojerosas pupilas, (redunda lo
habitual); copo tras copo la montaña enredó nuestros pies
y besos. Azul, "el azul" del lúgubre sondeo
declina en alta mar, ¿anidan palmas blancas...?.
El cuerpo íntegro de mis ojos, de mis arcos
y mis dígitos es lo nunca sucedido. ¿Suicidas?
- ...no antes "la camisa sudada de paz".

Victorias ajenas

2007-06-25T15:10:00.000-03:00

Al paso retorno obsecuente,
en resumen: la tibieza presente suspira
con su alameda en llamas,
¡y los cuervos rien!,
todo el entero frio de lanzas blancas pone
(sin heridas ni lágrimas) ya nomas su tilde
sobre las intemperiales cabezas, sobre Romulos
y Cristobales el punto final.

¡Y crepita y tiñe rojas ubres!

Caminos anchos renovaron la tersa tarde,
¿ansiaban tanto ser los anillos de fuego?;
en nombres de nemátodos, en su nombre
acerquemos aún Lunas al rodeo, podremos asi
silbar arrollando lúgubres cadaveres que no son
(¡ni menos ni aún!) llegadas audaces.

¡Y crepita y tiñe rojas ubres!

Se han besado como ahora ahullan,
seré neutral diciendo "se amaban".
No en ocasos, no en albores,
tendieron en si el plateau,
con visperas de talud ardieron anacrónicas.
Y a la entera hora vapor, teoria y canción,
y recta roca intrusiva y espeso matorral de ideas
profanaron. Ambos alados, inmersos en
recurrentes sentidos del momento.

¡Y crepita y tiñe rojas ubres!

Un tal alguien

2007-06-25T15:09:00.000-03:00

Ha vuelto y se ha disuelto,
lo vieron las magnolias.
Mojado en tierras y corazas débiles,
últimas pieles lo acongojan.
Sus ojos púrpuras se han restregado
(en fin),
el bribón manso emula su huella.
Ha entristecido y ha perdurado,
ha enloquecido (lo sabe)
y se ha asomado sobre otros hombros,
su poca letra dice su abundancia.